onsdag, november 16, 2016

tramonto




en ese camino de piedras
rodeado de matorrales y ecos del palpitar del centro de la tierra

con el físico destruido
sintiendo como mi propia piel me queda grande y tiende a escurrirse hasta los tobillos
y solo el esfuerzo de mantenerla en su sitio ya es dolor y miedo a la oscuridad

extremadamente contento
sabiendo que a mis espaldas siguen abriendo cremalleras de alto periodo y salinidad
mirando esos montes del fondo como si fueran hijas o amantes
dejando que la exigua luz me exfolie el neopreno y el frío redentor me cante clásicos del southern soul
la hora feliz de los brahmanes
el ah-uh-yeah de los chamanes

oh!

y es este momento
de lucidez monolítica locura furiosa
el que da sentido al resto
el tiempo preciso que he querido bailarte desde el principio
solo que en algún punto determinado
hace tres meses o dos mil pasos perdidos
un nudo se puso a arder y un checo se quedó dormido
el murmullo llegaba a capazos y el viento desapareció
así que yo me olvidé
e incluso me despisté
pero hoy estoy aquí
mira como salto petrificado al borde de esta pasarela de madera y cuernos
mira como te abrazo asido a una vela y una belleza de cuatro aletas

esto es para ti

y tú me dirás vaya un escapista de mierda
y yo te contestaré que escapismo capullo
no ves que te estoy dando un camino
que te estoy reconciliando con lo natural
que todo es más fácil de lo que piensas
que no hay 4G ni ocho mierdas que puedan atraparte aquí

te estoy dando la cura


te estoy devolviendo a dios.

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fredag, oktober 14, 2016

Baja presión





El cielo anda cabreado
tanto
que los que son suficientemente viejos ya han aprendido a temerlo

de color gris entre talio y bismuto
y un peso de un montón de pascales de puro odio

la lluvia cae horizontal y pica como mil agujas hipodérmicas
entrecerrar los ojos y esconder la cabeza

el mar es taladrado
mientras los peces voladores imaginan ser suicidas

ola
caer/girar
la lavadora de la beatitud
tragar agua salada y perder de vista bangkok

hoy la gravedad ha dado un respiro
a esta esquina del mundo
que se hunde
tras una detonación naranja LSD

en el más allá
los rayos seducen a las sombras
mientras el tráfico se desangra ante el palpitante final del día

mañana
mañana  la tormenta seguirá sacudiendo el corazón de la estropeada europa.

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måndag, oktober 10, 2016

Calma chicha



La auténtica rendición de lo natural
que anda débil y drogado con la kriptonita de la entropía

cuando cielo y mar se confunden
y el tedio solo es una antesala de la quietud definitiva





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tisdag, september 27, 2016

1.066 km (spot secreto)



I

en esos días en los que la megamáquina te recuerda tu sumisión
de una forma más consciente y dolorosa
y extiende ante ti el balance de beneficios y pérdidas
                                             y lo segundo ya empieza ser una gruesa línea negra que te baja por la pierna
y penetra en el subsuelo
donde se acumulan las radiografías del físico consumido
                las imágenes siniestras de un mundo que se va a la mierda
el grito de muerte de la naturaleza desmembrada por un mandril avaricioso
                el recuerdo de los besos con lengua en mitad de un fukushima de los impulsos
las facturas pendientes por todo el sexo no materializado
o el testamento de cada uno de tus pasos en falso

en esos días, digo

donde cada vez asumes un poco más
que tu lugar en el mundo se circunscribe a colgar de la rama que cruje a ritmo de torpedos

es aún más duro ser uno de los pocos que saben cómo destruir la máquina
o al menos como meter un palo en el engranaje de su corazón negro

bueno,
en el fondo es un remedio casero para evitar su influencia
aunque sea por un tiempo
una infusión de hierbas y luz
que te permite volver a ver lo natural como una madre desgastada por el parto
ser salvaje en un mundo de la racionalidad suicida

un brebaje que te permite ver lo natural
ser salvaje una vez más
quizás la última

saber de esta pócima es a la vez curación
y politraumatismo del espíritu
porque cuando el sudor frío de los cuarenta barniza la historia de cada día
y en cada esfuerzo pones parte de tus entrañas de juventud
y todo el tiempo lo sabes
que tienes el remedio
incluso lo cuentas sabiendo que nadie va a escucharte
                               (((ellos/nosotros
perdidos en catálogos religiosos o en mercados de la simulación)))

si todos tuviéramos un spot secreto…

¿qué cuál es la receta? ¿qué cómo se llega? ¿amigo?

pues supongo que depende

para mí, por ejemplo
ese trozo de costa imaginado
justo en frente de la laguna donde confluyen cuatro ríos
que desembocan entre un gran peñón rocoso y oscuro y otro más pequeño y pusilánime
con el fondo de arena
el agua clara y fresca
y esa derecha majestuosa y de mente limpia
cuyo cabello se vuela hacia el atlántico de forma erótica y exultante

ya es un universo secreto donde no llega nunca la oscuridad
es más
me gustaría regalároslo
como me lo regalaron a mí
(aunque no tengáis ni intención de abrirlo)

aunque eso sea lo de menos
(lo siento)

porque mucho peor
es tenerlo yo y no usarlo como refugio nuclear
en esos días

y mira que es sencillo
saltar de la silla y correr con la cabeza mirando al suelo
y conducir 1.066 kilómetros
llegar con la marea subiendo
y el viento del norte mostrando su brillo

el secreto de la felicidad infinita
mira que es fácil.


II

Ah, la canción:

Well, I don't care if it rains or freezes
Long as I have my plastic Jesus
Riding on the dashboard of my car
I could go a hundred miles an hour
Long as I got the almighty power
Glued up there with my pair of fuzzy dice




III

así que
mientras ando perdido en ecocidios y sueños de tristísimas juergas postcapitalistas
de forma incluso altanera y ampulosa
                comprando falsos amuletos que dignifiquen el anonimato de la caida
me llega el torpedo feroz del amigo que se marcha
y el poema explota en mil cabezazos

me gustaría regalarte a ti el spot secreto
pero uno donde la mancha que todo lo borra no pudiera abrazarte
una cala de vida más allá del día de que llega

me gustaría contarte aunque no sepa qué
ni nunca lo leas
decirte que eres montaña
decirte que la remes

hay una hoguera en majanicho que da calor y guía a los surferos muertos
hay una calle en essaouira en la que el viento cae a plomo desde los brazos del titán

me gustaría ser también firme
y hablar del pasado como una comilona de dicha
vivir el ahora como una maravilla mullida que pisamos descalzos

pero si tenía alguna oportunidad
el último disco de Nick Cave la ha terraplenado

no puedo regalarte nada que te ayude
el dolor ahora es el más fuerte.


IV

And I called out, I called out
Right across the sea
I called out, I called out
That nothing is for free

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tisdag, augusti 09, 2016

CIAO SX 2016



y de repente has perdido el tren y lo ves alejarse a toda leche
lleno de olas perfectas y forjadores alucinados felices
y esa es tu vida que ya ha escapado de ti
así que te toca recoger los escombros y apilarlos una y otra vez
hasta que la montaña de desechos tome alguna forma
alguna dirección
que permita comprar otro billete a todas partes
antes de que el verano explote dentro de mi uretra
y muera ahogado en mi propia somnolencia

cuento cada segundo
y apilo y apilo


y sigo apilando.

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onsdag, juli 27, 2016

floating

y aquí estamos
en un autobús que avanza a 10km/h
por un camino de tierra
que baja hasta las playas de calblanque
mi propio y auténtico coney island de la mente
mientras converso con una familia sueca sobre el boom de la construcción en estocolmo
y les hablo de mi gran familia de allí
de fondo se oye el new york  de lou reed
que el autobusero compró hace 2 semanas en sevilla por 5 euros
(según me dice)
es en ese momento en el que empieza there is no time
y ya tengo canción para este poema que es una cosa que sucede recurrentemente últimamente
(mente)
y es que justo en este momento resulta que estoy releyendo los vagabundos del dharma
100 o 200 años después -soy incapaz de una mayor precisión-
y recuerdo lo que era
lo divertido
toda la espontaneidad y la sinceridad y la sencillez
lanzarse a la hoguera siendo un beat poseído sin más objetivo que escalar mil montañas de uvas pasas
y eso quiero
aullar bajo la luna plegarias de dicha que truenen sobre los calcetines que nunca me pondré mientras conservo una gran erección toda la noche que ilumine mis cantos negros y me reconforte en los días de cien grados bajo el solsticio del amor vegano
jajaja
y es que recuerdo palabras comodín y amigos y noches y solo escribir y leer y pensar en escribir y bailar y volvernos tan locos como melocotones que cuidan de su piel y de su alma de hueso que crece hacia las estrellas
recuerdo que tuve un gran amigo poeta mapache beat que salía en una peli de jim jarmusch y otro que bailaba tan bien que a un observador despistado le parecía que estaba inmóvil y también estaba aquél que metía gente en los contenedores de basura por prescripción médica mientras una pantera lo observaba desde el quicio de su miedo
volcanes playas aquelarres trombones y ligar poquísimo
escupir gilipolleces y verlas salir corriendo camino de una farmacia
recuerdo
 a mi padre contarnos historias de lovecraft a mi hermano y a mí más allá de la punta de la azohía mientras surcábamos un mar de gelatina y cruzar una y otra vez el mar menor con la ten cate sprinter cuando era tan transparente que hasta se distinguían las bombas no explotadas de la guerra civil y aparcar coches checoslovacos en las laderas de los montes almerienses y darle al juego de la silla con un tío-lámpara de ikea llamado bárbara en la cala del ros una nochevieja en cadaqués y a camareras en bikini en el gélido budapest bebiendo vino blanco del lago balatón y atravesar la medina de asilah o essaouira en hora punta con todo el equipo de wind y ver explotar olas de orígenes contrarios en la isola delle correnti sicilia y luego ser salvado por mi amada cuando mi patilla ya ardía después de beber un sambuca en sambuca y escapar con mis cuñados de un hotel de punta cana y deambular por su periferia dantesca entre putas y simpáticos tipos con pistola y gorro vaquero y ver el amanecer desde el pico en kuta beach bali con la playa cubierta de flores y japoneses haciendo tai-chi y tomar tequilas del tamaño de cantimploras y hablar de hardbop siendo el menos marrón del grupo en un bar de harlem cerca de sugar hill y otras tantas cosas que se apiñan oxidadas en el mi propio backyard de la memoria bajo capas y capas de laca sináptica y el betún de los tesoros
y es que la vida a veces es la hostia que queréis que os diga
al menos en el corto plazo que nos queda antes de que nos conviertan también en refugiados
-como poco, refugiados de nuestra propia naturaleza-
o que nos cace como a un pokemon algún tarado creyente en la nada
que tiempos kevinarnold
cuando no sabía ni donde estaba penencia
y era un pobre cojo que no tenía hijas donde abanderarse
así que supongo que mi vida es tan burguesa como la tuya
pero en fin
es lo que tiene la franca poesía automática sin pretensiones
y este proceso proustiano que termina con un frenazo y la marcha de kerouac al pico de desolación
así que toca bajar
sacar el hatillo de la panza del bus
cruzar por esa pasarela de madera
que es la fase rem del esplendor
montar esa fringe 5.0 que se hincha con la dulzura de una embarazada
mientras olitas de demoníaca belleza rompen ante mis nervios de oso panda
y estoy SOLO
bueno no
hay una madre desnuda encerrada en su castillo de poliéster de colores
y dos niños que se bañan y se suben a una roca y luego excavan y al fin y al cabo se mueven en una cinética fantástica y loca
así que los cuatro pasamos juntos la tarde
los veo desde el agua
mientras os pienso lo de siempre
os re-cuento de nuevo
el agua que es verde azulada o anaranjada cuando la ola se aproxima a romper
siempre esmaltada por el viento del nordeste que es ión de vida
esperar elegir esperar aguantar
venga, si os lo sabéis de memoria
esperar y lanzarte
flexar
dirigir
vamos
aéreo!

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tisdag, juni 21, 2016

Alisio


i.

en moulay bouzerktoun
un pueblo a unos 30km al norte de
essaouira, marruecos
un hombre
permanece sentado en la taza de wáter

mientras resuelve sus asuntos
lee una antología de poesía
del sudeste español

en un momento determinado
comienza a cantar
en falsete
el mantra de los tokens
the lion sleeps tonight

el baño es un enorme cubo
casi vacío
que actúa como una caja de resonancia
así que el sonido
se expande hacia el exterior
y las estrellas se apelotonan en la ventana
sofocadas por la buena nueva


ii.

en la habitación de al lado
-otro gran prisma hueco
con dos colchones en el suelo-
allí se encuentra
el usual valenciano de logroño

imagino que duerme
o que mira fijamente el techo
si sueña, es con balanzas y aranceles
si observa, son surfings precisos
sobre olas imaginadas
en el forjado blanco

la música llega ralentizada
y se filtra en su sueño/vigilia
en un proceso
de ósmosis sónica
que indefine la realidad
y la aleja cuesta abajo


iii.

fuera de la casa
la canción es casi inapreciable
el pedregal
el burro
las ruinas
solo se intuyen
y la obscuridad no se lo come todo
porque 317 estrellas lo apuntalan
mientras me llaman enano


iv.

todo lo demás
ya es noche
y territorio sin moral
ni urbanismo

el viento sacude al viento
en este margen a conservar
un reducto
donde venir a desintoxicarse
de ese alucinógeno llamado vida

mientras envejeces
contemplando atónito
el infinito superior

el hermosísimo
juego sexual
entre el alisio
y el atlántico


v.

Ya, todo está allí.

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