paradise lost

ahora que todo parece perdido

o eso anuncian los famosos grillos:

-cri-cri-cri-sis- dicen encaramados en sus jirones nerviosos de locuacidad camicace

es buen momento para perderse de verdad

y sufrir la tomadura de pelo del tiempo pasado

sucumbir a la nostalgia

y recordar nuestras guadañas de juventud

que nos rebanarían las pestañas al ver lo que somos ahora

no porque hagamos caso del reloj actualmente

sino por pertencer a los divertidos e injustos hijos de perra que éramos antes

--

una vez hecho esto

estaremos preparados para mandar a tomar por culo a los grillos de la modernidad

con su estilo de vida de casquillos fallados y romeos cancerígenos

porque habrán conseguido que nos caigamos del limbo

y veamos la caída y muerte del orfeón que nos empujaba

--

entonces

lloraremos la destrucción de la naturaleza

la hecatombe de nuestro paso por la tierra

comprenderemos lo estúpidos que somos al mover papeles con grandeza

bajo cielos de millones de gigantes

--

entonces, digo

volveremos a ser divertidos e injustos hijos de perra

que se inventan la vida a su antojo

y la creatividad robada retornará a nosotros

para generar nuevos negocios que nos hagan volar de verdad:

traficar con sueños y atardeceres

asegurar humedades de alto periodo

llenar el mundo de niños pixelados

y ruidos hechos con la boca

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fabriquemos maquetas de olas en el garaje

y ortodoncias para las ruedas dentadas

me pido urbanizarte el perineo

y aguantar la respiración de tus calmas

subir al barco que se hunde al amanecer

maniatar al capitán para que se quede

atravesar el timón con las sombras

y si, entonces, si

disfrutar

de ese paraíso perdido

que nunca fue tal.

como un gran lamparón de fuego sucio

como un grande borrao de fogo sujo
o sol posto demora-se nas nuvens que ficam

es el camino de vuelta en otoño
que mata entre paises de grillos salvajes
las llamas de obsesos del peine

poema de la llegada de la vida marina

una actualización del blog dedicada a Jazznoize y a los amantes del rosa

despues de que lo negro tormenta acabe llenándote los ojos de algas bisonte

es importante andar despacio

no vaya a ser que sepultados por el olor queden moluscos asesinos del amor

o sonajeros ruidófagos vestidos de tul

bien

una vez en tierra firme
junto al mar en calma ondulado por el periodo no sangriento de la matemática

siéntate en la arena y escucha

y aquí se acabó el surrealismo y el recoveco

y empieza el directo paisaje inmediato:

hace poco mas de un mes

vagaba por salas de espera, pasillos llenos de sombras y paritorios de dos camas

yo era otra auténtica sombra

sin importancia para médicas, matrones, enfermeras y enfermos

un simple mantenedor en un mundo de arietes

había horas que duraban 97 minutos

y otras que se esfumaban en un cuarto de hora

romper aguas en el momento mas imprevisto

contar contracciones durante noches enteras mientras un árabe duerme a tus pies

monitorizar a la madre mientras otra se desgarra en chillidos al lado

poner la epidural demasiado tarde

aguantar al matrón cenizo y pesado

y movilizarse al paritorio

esperar tu momento en plena crisis individual

vestido como un sonado camino de la lobotomía

cruzar la puerta

focalizar tus sentidos para no percibir lo que no se quiere percibir

alucinar con la madre

apretar el esfinter aunque no este enchufado a la corriente

oirla

verla

volver a verla

establecer un puente inimaginable hace poco

despistarse

quere matar a la placenta

agarrarse a un gotero

volver a una nueva vida

una nueva vida llena de olas

olas insospechadas

que te sorprenden en tu propia casa

que golpean los cimientos de ese nuevo puente de la imaginación

haciéndolo más fuerte

es una gran paradoja

que lleva sucediendo desde el primer maremoto* de la historia

¡es el gran maremoto de la existencia!

va formándose el mar de fondo