Nasty Little World

Please excuse my eyes
Please excuse my hands
Please excuse my eyes
Put me in my place

In a dirty little room in a nasty little world
You were out of your mind you were throwin' up your hands
You were makin' crazy plans left a message on the mirror
And your mouth was making words but there was nobody there
Now the gears are rolling by and you don't get any wiser
And the years are rolling on but you're going round and round
And these superfreaky memories have put me in my place
But my superfreaky memories are gone without a trace

luna/superfreaky memories.

Vigo & Bikes & Mar

 

en unos días...

... estaré de nuevo allí.

Foto al más puro estilo Laplanchiano

life aquatic

sagres

cruzar un río
como parpadeo involuntario
que parece inerme
pero ya te condiciona

cruzar por cruzar
entre orillas de edades diferentes
y ramas de masturbadora frontera

es más un salto
a la postadolescencia prejuvenil
y también una caída

pero sobre todo es un cambio de paisaje emocional
lleno de esquinas luminosas
que encierran acantilados llenos de desechos olvidados en la prehistoria de mi vida:
una lavadora oxidada que gira sobre el tambor de tu vello pubescente
o el canto de una aleta que tallaste en una nova moribunda

cuando pasas vila do obispo
la carretera se ensancha, el horizonte se amplía y te haces visible
el antiguo depósito-torre te detecta
y ya empiezas a adivinar la playa de martinhal aunque no llegues a verla

la recta
la gasolinera
las banderas
los shurfshops
y la rotonda final

al frente la fortaleza y tonel (y simplemente con tener esta posibilidad ya mereces ser enterrado en vida)
a la derecha el faro y beliche (donde el cristal y la roca murmuran juntos bendecidos y ensimismados)
y a la izquierda el pueblo...

...lleno de clásicos:

beber superbocks y sagres en todo momento, ingerir frango no churrasco y bacalahu á brás mientras piensas en una feijoada de chocos o en un arroz de polvo, el vinho verde, el ultrapeligroso licor de madronho...

los bares,
empezando por el dromedario y su camarero pesado
donde los cubatas están mas que malos y la concupiscencia es una lanza que te entra por el ojo
karaokes portugueses en el confín de la corteza continental
el potas, un after yihadista y lynchiano equidistante de lo sobrenatural
donde unos calzones llenos de mierda pueden hacerse los reyes de la pista

el surf,
desde sesiones primarias de trazas rectas
el mítico baño en cordoama con un mar sólido, aceitoso, pulido, perfecto
beliche por la mañana en plan piscina, acristalado, pequeño, precioso, perfecto
amado, bordeira, castelejo

la banda sonora,
franky lymon otis redding roy orbison phyllis dillon jackson five (las favoritas de Mar)
the trashmen the specials dick dale jimi hendrix (chatarrismo en vena)
andrew kidman corcovado devendra banhart elliot smith (again)
depeche xx super furry animals caribou the horrors surfer blood (ay)
tom waits tom waits tom waits waits tom waits tom waits

los seres,
un niño jesús de alma azoriana, una sola pierna y especialista en el culeteo
bárbara, una lámpara binguera con el pelo cardado
un chino cagón sin calzoncillos que perdió el juicio en jaén
jaimito, el sombrerero loco mas elegante al este del cabo de san vicente
un brujo obsesionado con la movilidad limpia y las sombras de tanzania
jonsix, el frontman de The Cachorra Quente y relaciones públicas a demanda
un rastaman de progresión inversa y olor a buñuelos podridos
pablito, un sonado narcoléptico que recorre el mundo a lomos de su propio wolverine
un bigotes actor porno retirado obsesionado por el pret a porter lo-fi
una camarera transformista en mantis religiosa
las almas gemelas que planean desde el acantilado montadas en sus retro-boards
y el fantasma de las hijas lejanas
existentes o por llegar
hiperactivas o catatónicas
pero tan azules y vivas y dulces y puras
que su sola invocación extorsiona al mas decadente
y le obliga a deconstruir su psicomotricidad
en gránulos de requesón cerebral

,en fin,
,amar el día y su luz atlántica,
,para adorar la noche jugosa y libre,
,volar en esa noche portuguesa entre estrellas y fados a la brasa,
,con los pies colgando como títeres sin éxito,
,a punto de desollarse en esta nueva autopista de lava fría,
,viendo encajar las piezas por si solas,
,como solo pocas veces ocurre,
,aunque sea lo normal,
,en su propia excéntricidad,
,aqui,
,en,
,sagres.

night on Sagres from lujo berner on Vimeo.

we come alive

por
semanas
como
esta
merece
la
pena
subir
mil
veces
a
montaña
tedio
y
sacrificar
luciérnagas
en
el
rellano
de
la
cotidianidad


PD: y encima concierto de The Wave Pictures este sábado.

Fuera de Lugar: The Wave Pictures 'Strawberry Cables'

las noches que fuimos

con quince años -o más- todo era precipitadamente rápido
beberte una litrona o un calibache
y cruzar la tarde en modo hiperespacio
con una ansiedad desmedida por cazar esquinas

con veintepocos -o menos- la cosa era tremendamente divertida
una puta locura sin pies ni cabeza
había pirómanos y asesinos en serie
una ruleta punk de movimiento espásmodico
y una eternidad ganada en cada risa

a partir de los veinticinco
"el sueño de ella" ya había plenamente trascendido a la categoría "existencia de ella"
todo parecía programado por un vendedor de ampollas puesto de cristales
y teniamos todo un garaje que convertir en leyenda
también teniamos la bomba, áticos microflorados, budapest, roma y cadaqués
e incluso algunos se hiceron líderes de sectas siamésicas

todo estaba bajo control

y entonces entramos en la treintena
la cosa aparentaba pararse
aunque seguiamos teniendo al espumón y sus primogénitos
soportabamos las críticas de nuestros jóvenes
y la aquiescencia de nuestros mayores
en el fondo nos temíamos lo peor
una silla de ruedas en lo alto de una escalera
y vivir a través de nuestras hijas

y en ese momento ocurrió
uno dijo: -somos poderosos-
y otro:- bailas como hace 10 años-
de repente volviamos a andar por las paredes
volviamos a metabolizar el tequila en testosterona
y volvíamos a cantar himnos entre fuego y tromba

la luna
quedó
en
pausa
aunque
la máquina de tabaco
se salvo
por
un
pelo

también recibimos de lo lindo
sufrimos crisis morales en céntesimas de aliento
y vimos que la tundra ya nunca volverá a ser lo que era

pero tan solo el paseo a trompicones
de vuelta a casa
en el resplandor incipiente del nuevo dia
ya mereció la pena

un largo
y eterno
y hermoso
y borroso
y tranquilo
camino
de
vuelta

junio

junio es como una lengua de arena sin saliva que nadie entiende...

husbands II

sigue ocurriendo

como el zarpazo tras la pausa

y la luna que no quiere

-

es síntoma de nuestros días

y epítome de tu catalepsia adolescente

-

por lo menos tiene su gracia

y demuestra que todos los niños grandes

tienen un gran corazón

-

desabróchate un par de botones

hazte una buena moña en el pelo

y haz que tu risa se oiga en el mañana

-

-

-

perdona, ¿te importaría acercame a casa?

-

-

Husbands-1

-

-

Husbands

foto vikber

La primera vez que vi "maridos" de cassavetes era un buen pollino de veintipocos y aquella locura desenfrenada y desesperada que envolvía a peter falk, ben gazzara y el propio john cassavetes me parecio divertida y extraña. Completamente ajena a mi en ese momento.

-

Esta claro que debería volver a verla, el tiempo pasa y eso quieras o no te permite rascar las cosas con mas instrumentos. Cassavetes lo dejo casi todo ya filmado y tu solo tienes que cogerlo, es mejor que un super, que leerlo por internet o que aprender a pellizcos.

-

El tiempo pasa, el cóndor vuela y aunque todo se va llenando de tiempos muertos y muchas operaciones rutinarias la vida sigue siendo un buen campo de aviación sin motor. Cómetela cruda!.

-

-

metempsicosis de ida y vuelta

Portmán diciembre 2008


en estos tiempos que se revuelven como morteros secos desalmados

nos prefijamos reencarnaciones anuales aprovechando ciertas fechas indexadas
y nos prometemos promesas de redención y cambio:

- ¡prometo dejar de fumar habanos!

- ¡prometo dejarme las uñas largas y el rabo corto!
- ¡prometo dejar de prometer!

y así establecemos objetivos de incierto final
que huelen a mutación y corren como vias sin ojos

Noche concierto parade: diciembre de 2008

y si la promesa fuese no cambiar?

calblanque enero 2009

noche cumple viktaylor. enero 2009

No sé, quizás en este caso si que habría transmigración de molde y raja

ummm...

mejor dejémonos de chorradas y no prometamos nada

mete tus anhelos en un reloj de cuco

y ponlo en hora cada poco

...

DICIEMBRE 2008

ENERO 2009

pues no parece que la cosa haya cambiado mucho...

o eso

o es que tenía muchas fotos por ahí dando tumbos y me apetecía enseñaroslas

o era por actualizar el blog

o eso

o yo que sé.

ay.

(ni esto cambia)

-

pavopollos de nuestra era (III): El Billy

local comercial donde los haya, las patillas-velcros termostáticas mas prominentes al sur de pozo estrecho, el maestro del malibú-pantoja surfing style, el fan nº1 de anhelines & sus esbirras, el ayatoláh del rock and roll... desde luego, este tio no es julito iglesias...

felicidades antemanadas!

¡independencia!

(el pájaro volará solo)


allegado momento

un pequeño paso para la promiscuidad
pero un gran paso para Pit Erre

a partir de ahora todo será distinto:
reuniones de la secta mucho mas distendidas y sin las costantes interrupciones maternas con las clasicas galletas de esteroides anabólicos.
irrupciones jazznoisísticas a altas horas de la madrugada mucho menos dramáticas.
vigorosas celebraciones (espero) del dia de san jordi (tamura)
y un largo tze tze

para mas info:
tragatrullo news
y AQUI
y ACA
y ACULLA

...tres cuestiones de vital importancia: ¿las siamesas tendrán copia de las llaves? y si es así... ¿cual de las dos se las quedará? y por último... ¿Omar Daf llegará a tiempo desde Montbeliard para fiesta de inaguración?

pavopollos de nuestra era (II): Taizeen Palmer

forjador de cinematografías inquietantes, autor del incunable film de culto "la boda del juanal", ruidista convencido, virtuoso de la sierra eléctrica, padre ambidista, alacrán reconocido, guia turistico de interzonas, yerno de un psicólogo argentino... y ahora... ¿surfero?





este es su book de presentacion al mundo del espumón!

pavopollos de nuestra era (I): Da Katz

el surfero de este milenio ya no será un rubicundo e imberbe veinteañero, con bañador de flores y que surfea una ola perfecta al atardecer en algún lugar recondito de polinesia. no. mas bién será un treintañero, padre, o apunto de serlo, en calzones, peludamente latino y que busca algun hueco entre reunión y reunión, bronca y bronca, para pelearse con las espumas de alguna ola útopicamente imperfecta entre algas, turistas anaranjados, dolores, axfisias y absoluta felicidad al descubrir toda la diversion que albergan el sol, la ola y los tiempos muertos. aunque sea por un rato.

yo desde luego me quedo con este segundo tipo.